Ela.

A cada três posts que leio ela está lá.
A culpa materna.
A mãe vai, conta um fato e culpa. A outra vai, contra um feito, e culpa. Culpa por trabalhar, culpa por não ter tempo, culpa pela bronca atravessada do outro dia. Culpa. Acho que a culpa nasce junto com o bebê. Sai o bebê, a placenta e a culpa. Ela estava lá, no útero, desde o primeiro dia que você se soube grávida e pensou “ai meu Deus, tomei cerveja ontem, fez mal para o bebê”. E ela não aparece no ultrassom, mas mora nos seus pensamentos. E se, ao nascer, dos seus peitos não jorra leite de uma vaca holandesa, culpa. O que foi que eu fiz de errado para o leite não ser tipo A? E aí seu filho tem a primeira febre e você revê seu dia anterior, procurando onde errou, que vento ele tomou por culpa sua.
Culpa. Cada uma tem a sua. Eu, por exemplo, não tenho culpa de trabalhar. Mas tenho culpa por ficar muitas horas ausente. Tenho culpa de dançar. E atraso a volta às aulas porque acho que essa hora e meia dançando farão falta para minha filha. Tenho culpa de banhos longos. Culpa por estar cansada. Culpa por ela não dormir tão bem, coisa que cabia a mim ensinar. Se não ganhou peso, minha culpa. Se foi picada por um mosquito, onde eu estava que não matei o dito cujo? Culpa. Se está chorosa, ai meu Deus, que foi que eu fiz para deixá-la assim? Que atire a primeira pedra aquela que não sentiu culpa.
E tem remédio?
Não sei.
Porque esse não é um post com resposta. É só uma reflexão.