O dia da mulher.

A data é controvertida. Algumas se recusam a comemorá-la, pois remete ao fato triste de 129 mulheres terem sido queimadas apenas por reinvidicarem os seus direitos. Outras comemoram o dia, recebem rosas e se sentem especiais.
Eu? Não sei. Sinceramente.
Dia da mulher?
Desde que me tornei mãe, a mulher anda meio doida. Meio descontrolada. Meio descabelada. Meio mal vestida. Meio com coisas demais para fazer e sem tempo nem para pensar se o dia é para comemorar ou para lamentar. Essa mulher aqui passou a noite acordando a cada duas horas, porque a filha teve pesadelos e chorou. Essa mulher acordou às seis, para poder tomar banho antes que o marido saísse para trabalhar e a filha não acordasse enquanto a mãe estava no banho. Essa mulher foi sair de casa e se viu trancada, porque ontem, na correria, esqueceu as chaves dentro do carro. E gritou por socorro para a vizinha. E jogou as chaves do carro pela janela e a vizinha a resgatou, tal e qual rapunzel, só que sem as tranças. As sete e meia da manhã essa mulher já estava maquiada, penteada e muito cansada. E o dia nem havia começado.
Por outro lado, essa mulher aqui é mais feliz desde que se tornou mãe. E tem um marido incrível. E um emprego legal. E uma família maravilhosa. E uma filha saudável. E não se sente no direito de pedir mais nada, porque já acha que tem tudo o que podia merecer.
Mas essa mulher aqui às vezes se cansa. Da correria. Da tripla jornada. Do trânsito. De tudo.
Então essa mulher conclui que é hora de diminuir o ritmo. De pensar mais nela. Afinal, no dia da mulher, essa mulher merece um respiro. E vai voltar a dançar hoje. E vai pensar nela um pouco. E se essa data serviu para alguma coisa, foi para pensar que se essa mulher pifar, aí não vai ter mais mãe, nem advogada, nem esposa, nem coisa nenhuma.

Então é isso aí.
Viva a mulher.